_ Oi – disse ele.
_ Não! – ela disse
_ Tudo bem?
_ A barca já chegou… Hou da barca! Houlá! Hou! Haveis logo de partir?
_ Qual seu nome?
_ Trinta e sete pessoas ainda cabem na barca.
_ Você poderia me dizer seu nome?
_ Eu tinha um cachorro, e ele tinha três patas.
_ Ele se acidentou?
_ Elas se chamavam Chandra, Alisha e Devandra.
_ Não entendi.
_ Eram três patinhas lindas que adoravam nadar.
_ Eram três patas, fêmeas?
_ Eram sulistas. Traziam bodoque à tira colo.
_ As patas eram sulistas?
_ As fêmeas. Que cheiravam a lombo de cavalo.
_ Do que está falando?
_ Estou falando de você, e dos seus amigos.
_ Mas eu estou só.
_ Eles também acham que estão. Não é porque vocês não conseguem se ver que estão sozinhos.
_ Você esta falando comigo? Olhe pra mim.
_ Estou falando de você.
_ Com quem?
_ Com Jó e seu escravos.
_ Onde eles estão?
_ Jogando caxangá.
_ Você joga também?
_ Jogo, sou capitã do meu time.
_ Não entendi.
_ Sabia que se você olhar bem de perto a palma da sua mão com a luz/não-luz do lusco-fusco, você pode ver cordões de nível na palma das suas mãos?
_ Me ensina?
_ O caminho não se ensina, se desenha, se cria, passo-a-passo, com intervalos e interlúdios, lúdicos não desvendados.
_ Eu quero saber seu nome.
_ Dados, estou dizendo, dados, apenas dados.
_ Sim, eu estou aqui pra colher seus dados.
_ Eu não planto mais dados, eu planto olhos de guaraná.
_ Como assim?
_ Come? Mastigue bem antes de engolir, as gigantes vermelhas e as anãs brancas se fagocitam numa dança mortal.
_ Você sabe o seu nome?
_ Eu sei quando me chamam pra ir almoçar, eu sei quando me chamam pra tomar banho, eu sei meu nome.
_ Seu nome é Phoebe?
_ Meu nome Phoebe não é, eu sou aquela que tem seis dedos em cada pé.
_ Na sua ficha diz Phoebe.
_ No seu crachá diz “visitante”.
_ Sim, eu não sou residente, eu sou visitante. Você entende o que eu estou fazendo aqui?
_ Entendo, você é um visitador… vistador… vidi… que vê com frequência.
_ Sim, é meu trabalho, ver com frequência pessoas como você.
_ Existem outras?
_ Sim.
_ como eu?
_ Sim.
_ Elas também estão em barcos?
_ Sim, como você.
_ Naus, que naus…
Naus partem — naus não, barcos, mas as naus estão em mim,
E é sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta,
Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba não basta,
E nada que se pareça com isto devia ser o sentido da vida…
_ Quando chegou aqui, disse que seu nome era Phoebe, você tem que se lembrar do seu nome, preciso preencher sua ficha, e tentar encontrar sua família.
_ Quando? Ontem. Ontem eu cheguei aqui, mas não havia nada além de uma escada, subi a escala, e no alto dela havia um praticável, que girava e girava.
_ Você se lembra de algo sobre sua família?
_ Onde levaram minha roupa de bailarina? Eu tinha asas ontem, e elas estavam aptas a decaptação, afiadas e polidas, reluzentes e precisas.
_ Você tem uma cicatriz grande no abdome, sabe dizer o que aconteceu?
_ Foi um espetáculo. Eu era bailarina do Circo Fernando, Lautrec ele me pintou, me disse que pintou, ele estava na platéia aquele dia, e sobre o cavalo eu percorri o picadeiro, com uma destreza nunca antes experimentada por mim, e no número seguinte, eu estava partida em duas pelo mágico. Bipartida, bipolarizada, bifurcada…

…

_ Doutor ela não fala coisa com coisa.
_ Ainda assim é bom de conversar com ela. Alguém conseguiu tirar-lhe alguma informação não fantasiosa?
_ Não, o mais próximo da realidade que ela chega é quando fala de barcos, que levam insanos que estão em busca da razão.
_ A loucura é um estágio de liberdade tão abrangente que os que flertam com ela se tornam prisioneiros da mais absoluta liberdade, da única prisão sem jaulas, da mente, que como um barco cheio de insanos procurando por seu lugar, sempre os tem, os mantém embarcados confiando-lhes um outro lugar que não o seu.
_ Doutor, o caso dela é irreversível?
_ Não posso precisar. Ela parece confortável onde está. É uma realidade tão fragmentada, multifacetada e transcendida, que chego a pensar que loucos estamos nós, todos vestidos de brancos, vivendo sob a égide dos ponteiros do relógio.
_ É, Doutor, meu estágio por hoje terminou.
_ Pode se retirar, mas não esqueça de deixar seu relatório sobre minha mesa.

Enquanto isso, uma menina vestida de bailarina, corria sobre os campos coloridos entrecortados por cordões de nível iluminados pela luz/não-luz num lusco-fusco, a segurar em uma das mãos a ponta da saia e na outra um balão de gás.

_ Que bom que chegou.
_ Estamos bem agora, você pode parar de se esconder.
_ Eles já foram?
_ Sim.
_ Estamos sozinhas?
_ Sempre estamos sozinhas.
_ O que eles disseram desta vez?
_ Que não sabem se é irreversível.
_ Enquanto for assim, estaremos seguras.
_ Eu lhe protejo. Eles acreditam em tudo que eu digo.
_ Eles sempre acreditam.
_ Eles acreditam em tudo que conseguem enxergar, tocar, cheirar e provar…
_ É, eles sempre acreditam.
_ Eles acham que somos loucas.
_ Pra eles, somos.
_ A diferença entre nós e eles, é que eles vivem do lado de fora, achando que não podemos sair, e nós vivemos do lado de dentro, sabendo que eles não sabem que podem entrar. E não querendo sair.
_ O querer é o que nos faz livre para estarmos presas?
_ Condenadas a sermos livres, Phoebe.
_ Sim, Shantall, condenadas a sermos Phoebe.

Uma sorri pra outra, e ambas olham pro horizonte, e sorriem com os olhos… mais alguém se aproxima…
Mais alguém.

O Pica-fumo, era o sapateiro que morava na quadra onde cresci.
Ele passava o dia todo sentado em um banquinho, com um canivete na mão, picando fumo de corda.
Um senhor de idade, cujo nome eu nunca soube.
Ele consertava os calçados das pessoas numa pequena sapataria, escura e fétida… sobre uma grossa bancada de madeira curtida pelo tempo, onde algumas máquinas manuais existiam em meio a muita bagunça.
Apesar dele ser o homem que consertava o sapato das pessoas, ele nunca fora capaz de consertar seus próprios sapatos.
O Pica-fumo, talvez por causa do fumo de corda que fumava insistentemente, havia perdido as duas pernas por trombose.
O homem que consertava sapatos, não tinha pés.

( Em um papel perdido pela cara.)

————–

” As profecias nunca disseram nada sobre você.
Falam sobre crianças que nascem com cobras entre seus pés, e não temem o estrondo das tempestades. Falam sobre trombetas, e espetáculos pirotécnicos. Sobre falanges de xipógafos se fagocitando, mas não falaram sobre seu encanto.

O comércio da fé, não pagou minhas contas, não cumpri a pena pelo estelionato que se tornou a vida em família.
a falsidade psicotrópica dos deuses pintados com tinta de segunda sobre superfícies…
SU-PER-FI-CI-A-IS
não me redimi dos meus pecados, tampouco tive o seu perdão.

As profecias dizem:
“… não saberás distinguir o bom do mau absinto.”

SINTO MUITO MEU AMOR
mas as profecias nunca disseram nada sobre você e eu…
sobre os olhares que nunca se encontravam e se despediam,
sobre as falhas de caráter que nunca nos afligiram,
sobre como tremia a sua sob a minha mão macia.

As profecias não disseram nada,
não disseram porque não se sabia que nossos profetas,
vivem em profunda afasia.”

————–

Ele não achava sentido nos papéis que achava pela casa.
Pra quem ela escrevia? Sobre quem? Sobre o que?
Ele sabia que aquelas palavras não eram pra ele, e deixava os papéis onde …  eles estavam. Por vezes, nem os lia. Era um repeito incondicional pelos outros lados que nela existia. E talvez fosse isso, esse repeito, que sempre a trazia de volta.
Ele nunca sentiu ciúmes, porque nunca soube de quem sentir. Pra ele, aquelas pessoas descritas, eram, apenas, imaginação.
Eram os outros que deveriam sentir ciúmes, porque ela no ombro dele que ela dormia todas as noites, até que seu braço começasse a doer, e então ele pousava a cabeça dela sobre o travesseiro ao lado e só então dormia.

A conhecia há tantos anos, e ainda havia tanto pra descobrir.

Cobriu seu corpo com o edredom, se virou e não demorou a dormir.

Em alguns momentos, nem ele entende, como pode sentir raiva e saudade ao mesmo tempo.
Só a luz do monitor  ilumina o cômodo.
A vida vai bem, tudo tão certo quanto deveria estar se assim não estivesse. Porque então alguma coisa no peito parecia não estar no seu devido lugar.
Seria angústia?
Mágoa?
Saudade?
Talvez fosse a dúvida por não saber como haveria de ter sido se não fosse como é.
Seria mais feliz?
Ele nem sabia dizer se era feliz, pra poder se questionar se podia ser mais.
As alegrias iam e vinham. A perfeição de tudo não o satisfazia como esperava que uma vida a dois deveria. Uma vida a dois, aquilo soava tão estranho pra ele.
Se lembrava de alguém a dizer, que duas vidas juntas eram melhor que uma vida a dois.
Alguém ainda parecia morar nos seus olhos fechados. Sim, ele era capaz de ver alguém, quando fechava seus olhos castanhos e brilhantes.
Alguém que às vezes ele queria que estivesse compartilhando dos momentos bons que ele tinha, alguém, que não existiamais.
Alguém que talvez nunca tivesse existido, verdadeiramente.

Alguém que ele jamais pôde prever. Nem ver, nem tocar.

Alguém que ele, às vezes, imaginava sentir. Pensava se ela ainda lembraria dele, após tantos anos, se ela ainda pensava nele com força, pra que ele, pensasse nela, no mesmo instante. E toda vez que ele lembrava dela, aleatoriamente, ele pensava que talvez ela estivesse tentando um contato telepático. Mas quem ainda recorreria a contatos telepáticos com tanta tecnologia de comunicação a disposição… ela tentaria.
E ele… sabia disso.
Nenhuma mensagem nova na caixa de entrada.

Sentada na cama, ela coloca a meia calça, enquanto ele centraliza o nó da gravata que combina perfeitamente com seu terno de 2.000 dólares, o colar de pérolas que ela gosta de usar com seu pretinho, sempre,  tão básico, não contrasta com o tom de sua pele clara. Os brincos discretos compõem um visual elegante, tanto quanto deveria ser, se assim não fosse.
Tudo perfeito?

Olhando pro espelho, ele se depara com os próprios olhos, castanhos e brilhantes, e se vê como a figura principal de uma pintura acadêmica emoldurada por perfeição e tédio. Se detém por um instante nos ângulos formados pela moldura do espelho, pelos ângulos dos espaços do seu closet, e os ângulos da porta  aberta que da para o quarto, por onde a imagem perfeita da vida perfeita podia entrar e agrediar seus olhos, seus olhos castanhos e ainda brilhantes.

Tudo perfeito?

Sob o punho da camisa milimetricamente bem cortada uma picada de pernilongo coça. E há de coçar por muito tempo, ainda.

As equipes estavam concentrando as buscas nos locais onde havia maior concentração de pessoas no momento do terremoto. Após 9 dias, as esperanças eram muito pequenas.
Não havia estrutura pra buscas mais abrangentes, não havia equipamento, nem profissionais especializados.
O cheiro de carne em decomposição era pano de fundo praqueles dias.
A viagem de intercâmbio se tornou uma viagem humanitária. Ela não sabia onde e como estavam seus colegas de quarto, e não se preocupava com isso. Concentrava-se em pegar o entulho das ruínas, e carrega-los pra fora do local do desabamento. Apesar de usar luvas de borracha bem grossas, suas mãos estavam doloridas, suas costas e seus calcanhares também. Aquele era um trabalho de formiguinha, e ser mais uma naquela multidão de mascarados satisfazia algo dentro de si.
O cheiro de morte a lembrava de casa.
No caminho que fazia entre a chácara onde vivia e a estrada mais próxima, sempre sentia o cheio de animais mortos no meio da plantação, e quando olhava pro céu azul, via vários corvos e urubus.
Sempre pensava em Van Gogh. Sempre pensava que ele havia pintado o cheio da morte debaixo daquele céu azul, naquele campo amarelo.
Era o cheiro da morte.
Campos cheios de morte, girassóis apodrecendo em um vaso… Van Gogh fedia.

“for you I even be a sunflower… another reason to cut off an ear”

Tudo no mundo parece velho demais.
As situações se repetem sem a menor cerimônia, sem o menor constrangimento.
Nem a brutalidade, nem a selvageria, que vez ou outra, vejo brotar nos humanos ao redor cheiram surpresa. Tudo se repete, e às vezes, nem o nome dos personagens são trocados.
O querer tanto instiga, quanto corrói, e não é a dose que distingue o remédio do veneno, é a fé.
Eu não tenho fé, mas também não tenho uma Ferrari. Acho que dá pra viver sem algumas coisas.
Mas, viver sem coisas novas…
O que define uma coisa como nova, não é a idade, é a falta de conhecimento que temos sobre ela, e muitas coisas novas estavam no passado, antes das coisas começarem a se repetir dessa maneira.
Novo era tudo aquilo que eu não conhecia.
Eu era tão nova.

E agora quero tudo de volta.

Bolo está no forno.

Na fábrica ele trabalhava na linha de produção.
Era um trabalho metódico, repetitivo, cheio de gabaritos e nenhuma inspiração.
Ao contrário de qualquer outra pessoa, ele gostava. Gostava da segurança que sentia em saber que faria sempre a mesma coisa, sempre do mesmo jeito, gostava de saber que podia contar sempre com o mesmo dinheiro no final do mês.

Porque então amava aquela menina?

Ele nunca sabia se ela voltaria após cada partida, ele nunca sabia quem iria encontrar em casa encarnada naquele corpo cheio de carnes e emoções brutas.
Talvez fosse toda aquela instabilidade que o fizesse amar as 8 horas de acontecimentos meticulosamente ordenados que tinha no trabalho. Era como se ele fosse remunerado por algo que realmente precisava… segurança. Ou será que ele precisava sentir que controlava algo em sua vida.

Aquela menina era toda descontrolada.
Aquele menino da linha de montagem era matematicamente calculado.

Havia uma ou outra coisa que ele não entendia, aquela menina que vivia com as mãos com marcadas por queimaduras, tinha 4 cadernos de receitas e outros tantos livros de culinária…
Porque ela sempre tentava fazer bolos sem usar nenhuma receita?
Certa vez ele cogitou a possibilidade dela estar inventando uma receita própria, mas ela nunca anotava as medidas, nunca anotava as medidas.

Fôrma nº20, 40min, 150 graus.

O bolo está no forno.

“Não é possível que você acredite numa coisa dessas depois de tudo que vivemos juntos!”
“Não me contaram, eu estava na extensão, ouvi vocês dois conversando.”

————–

Ronnie… era uma boa idéia.
Uma idéia doce, fálica, absurda, terna, violenta e bifurcada.
A idéia Ronnie era violentamente doce.
Aquele jeito de estar… sempre todo torto, sempre inconstante, sempre olhando pra ela pela através da lente da máquina fotográfica… ele gostava de olhar pra ela dessa maneira. Gostava de como a luz parecia se decompor quando passava por ela. Pra ele, a luz passava por ela… como partículas exóticas. como wimps ou neutrinos. Pra ela, ele era a sua partícula mais exótica.
O erotismo imagético residia nas figurinhas carimbadas, que ele grudava na pele dela como curativos coloridos e cheios de bichinhos.
Era tudo assim entre eles, grudado, curado, curativado, cura-ativada um para o outro. Eles não sabiam ser um outro, cada um era um, inteiro, peça sem encaixe, auto-adesiva, translúcida e fluorescente.

_ Passa a manteiga por favor.
_ Vou tatuar você.
_ A margarina, Ronnie, por favor
_Vou escrever Mortal But Invincible nas suas costas
_ A margarina ou a manteira, POR FAVOR!
_ Quanto vai de margarina?
_ O suficiente
_ O suficiente basta?
_ Acho que não, mas se basta, acaba onde basta lembra?
_ Sim, e nada que se pareça com isso deve ser o sentido da vida não é?
_ Sim… sabe, um dia farei o bolo perfeito…
_ Um bolo sem receita?
_Um bolo que jamais se repetirá! Um dia a receita caótica vai dar certo, como um macaco em uma maquina de escrever reproduzindo Otelo!
_ Graaaande, Otelo!
_Macunaíma?
_Pode ser… vou a locadora então.
_ Feito!

————–

“Não é possível que você acredite numa coisa dessas depois de tudo que vivemos juntos!”
“Não me contaram, eu estava na extensão, ouvi vocês dois conversando.”

Não eram eles dois, eram outros dois, os outros que eles não sabiam ser, eram outros, outros vultos, insultos, Ronnie e Madeleine eram intocáveis, eram inspiração.

“Não era eu, acredite, era Madeleine, MADELEINE!”

Os papéis sobre a mesa se acumulavam.
Os arquivos no computador também.
Muita coisa pra fazer, e tanto tempo pra se perder.
A garrafa de vinho vagabundo filtrava o único fio de raio de sol que adentrada o quarto por um vão da janela, deixando o quarto todo azulado.
O entremeio sem continuidade o incomodava um tanto, mas o que realmente o preocupava era não saber onde havia guardado o cortador de unhas. Deitado na cama, com os pés sobre o cobertor velho dobrado, ele olhava suas unhas grandes e azuis, e decidiu que naquele dia não se levantaria. Não por falta de vontade de ir trabalhar, mas por não querer calçar meias com aquelas unhas tão grandes.
Sua mãe sempre dizia que quem guardava as coisas nos seus devidos lugares sempre sabia onde tudo estava.
Pena que sua mãe não o guardou em um lugar de onde ele jamais se perderia.
Perdido, num quarto de cinco por quatro.
Perdido. Como o cortador de unhas.
O telefone tocava sem parar há mais de uma hora. Seria sua esposa? Seria sua mãe? Seria seu patrão? Seria Madeleine?
Madeleine era uma idéia tão densa, tão intensa, tão meticulosamente desenhada por Dedalus que era felicidade se perder na idéia Madeleine.
Insultos, tudo o que ela dizia soava como insultos. Não eram coisas ruins, mas eram coisas às quais ele reagia.
Era bom poder reagir à alguma coisa àquela altura.
Madeleine não tinha belas curvas, não tinha belas pernas, nem era longelínea, Madeleine era uma força destruidora, dessas que a natureza esconde de maneira silenciosa e premeditada, e então acontece. É, Madeleine era uma força da natureza.
Às vezes parecia um lusco-fusco, mas era 9 na escala Richter.
Madeleine era um HD inteiro de coisas significativas, Madeleine era um hemisfério todo de lembranças, de cheiros, de texturas, de olhares furtivos, de abraços apertados, de desejos que nunca foram segredados.
Madeleine não era bonita. Madeleine era, ele dizia, uma inspiração encarnada que rondava seus pensamentos.
Na quinta série, quando a conheceu, ela estava no laboratório de ciências, durante o intervalo. Ele executando seu plano que seria infalível, se não fosse pela presença azulada de Madeleine. Ela, tingida de azul de metileno, experimentava transmutar para azul uma rosa branca “os capilares vão levar o pigmento até as pétalas” – explicou ela então, enquanto ele roubava um feto humano abortado pra fazer um abajour para o seu quarto.
O feto azulado no canto do quarto lembrava Madeleine, (e) sua flor azul.

“Café expresso, forte, encorpado, sem açúcar, por favor”- ele odiava café solúvel.
O dia começava após a primeira dose de cafeína.

Todavia, mais um dia.

Já não suportava mais o peso da carne, a gravidade, as pessoas, os lugares, as mesmas conversas, não, ele não suportava mais.
Não suportava mais não caber em si, não suportava não poder voar, não suportava olhar as pessoas e enxergá-las como elas não eram capazes de fazer… ele queria ter nascido de olhos fechados pro mundo, não agüentava mais as vaidades, a vacuidade do ser. Não mais.
Colocou uma roupa qualquer, o mesmo par de coturnos de sempre sobre as mesmas meias de ontem, pegou a lata de tinta pra pintar a parede do studio e foi pra onde deveria ir.
Querer, ele queria mesmo ir pro meio do mato. Queria subir num pé de carambolas, e escutar aquele silencio…
Ele dizia “Escuta, minina…” e não havia nada pra escutar, e isto o agradava.
A não interferência humana.

A ilha Isabela arde.
Caminhando rumo às nuvens, ela esperava encontrar um caminho parecido com algum que a levasse pra um inferno estereotipado qualquer, mas se sentia subindo incorporada ao céu.
Fazia frio, envolta em brumas. quanto mais abria os olhos, menos enxergava.
Depois de uma hora e meia sobre o lombo de um cavalo “bem traiado”, uma paisagem tem que ser realmente avassaladora pra suprimir a dor nas suas próprias ancas.
A paisagem primitiva do Sierra Negra era realmente avassaladora.
Ela só conseguia pensar que o inferno ficava mais próximo do céu do que se podia imaginar.
A 1200m de altitude, um enorme caldeirão fumegante com uma cratera de 90km² que podia explodir a qualquer momento num evento devastador justifica qualquer dor.
Os cavalos não avançaram mais, o terreno escorregadio os impedia de prosseguir, não a falta de coragem.
O guia era conciso nas informações, adestrado pra dizer sempre as mesmas coisas não sabia como responder algumas das perguntas que ela fazia, talvez, geologicamente muito complexas, ou por demais específicas.
Ela cultivava um curioso interesse por vulcões, desde que numa madrugada de 1988, durante uma transmissão de ginástica olímpica das Olimpíadas de Seul, a apresentação do ginasta Dimitri Bilozertchev fora interrompida por uma chamada jornalística que mostrava o vulcão Kilawea em erupção no Hawai. Kilawae ardia debaixo d’água. Ela, ardia sob sua própria pele. Assim como Isabela la isla bela.
Olhando para o pé Sierra Negra, se lembrou dos seus próprios pés.
Muitos anos atrás, numa tarde quente, ela olhava para seus pés e pensava em algo do qual já não se lembrava, quando olhou pelo retrovisor e viu alguém correndo no meio da rua.
Era seu amigo.
Um do tipo que não havia dois.
Ela desceu do carro ainda em movimento, e desceu correndo em sua direção, se encontrando com ele num abraço de doer.
“Ai minha orelhas, acabei de dilata-las mais” – disse ele colocando as mãos nas orelhas.
E então ele lhe mostrou a língua, bifurcada, que a deixou muito muito muito  irada, pois haviam  combinado de bifurcarem suas línguas no mesmo dia…
A ideia de separar- juntos agradava a ambos de uma maneira ininteligível. Era uma dilaceração poética para eles.
“Bifurquei a uma semana, cicatrizou super bem, sem nenhum problema” ele disse e continuou

“Nossa, como você está bonita” -  ela pensou que ele só havia dito aquilo porque estavam vestindo a mesma roupa.
Ambos de camiseta camuflada, calça azul e coturnos.
O dia estava muito quente, ele estava suado, havia corrido uma quadra na subida atrás do carro segurando uma lata de tinta com a qual ia pintar o studio naquela tarde, e ainda assim seu cheiro era bom.
Na sua cabeça pedaços das frases daquela última conversa, apareciam e sumiam, como vaga-lumes.
“quero ir pra sua casa, e dormir lá, e subir nas árvores”
“você vem me buscar?”
Isabela ardia, como só as meninas sabem arder com lembranças tardias.

Anos depois, na sala de parto ela havia de se lembrar do último abraço do amor que mata que havia recebido até então, numa tarde de sol de dezembro, no meio de uma rua sem nenhuma árvore por dezenas de metros.
Seu filho nasceu quieto, não chorou, não abriu os olhos, apenas bocejou… levado ao peito para a primeira mamada, ele abocanhou o peito da mãe e a apertou com as pequenas mãos, o que lhe arrancou lágrimas, e lhe trouxe algumas cores de volta.

Era uma criança calma, nascido num dia frio de agosto, todo rosado, de olhos fechados, e forte como um leão havia de ser.
Cresceu e se mostrou uma criança inventiva, paciente, criativa, metodicamente desorganizada o que não a preocupava, mas a divertia.
Ela o abraçava com o abraço do amor que mata de asfixia mecânica.

O material orgânico já compostado estava no ponto pra ser aproveitado. Destampou a composteira, pegou um punhado de material, e colocou delicadamente num copo com água…
A terra preta e úmida se diluiu…
Três meses haviam se passado desde que o pé de carambolas havia sido derrubado.
Se sentia triste, não pela morte da sua árvore de estrelas comestíveis, mas pelo motivo que a fizera tomar a decisão de derrubá-la.
Três meses idos desde que seu melhor amigo havia se matado.
Seis meses desde que ele subira no pé de carambolas pela última vez.
“Não dá pra compostar lembranças e saudades, uma pena.”
Disse ela as minhocas, acho… já que só haviam minhocas ali.

Dirigindo seu carro sempre de maneira cautelosa, ele subia a rua falando sobre a cor da tinta que ela havia escolhido pra pintar o portão.
Ele falava, e ela parecia não escutar, estava olhando pros próprios pés desde que entrara no carro, com as mãos sobre a calça azul que estava esquentando muito ao sol.
Sol de dezembro.
No porta-malas do carro, duas latas de tinta, e alguns suplementos que seriam usados.
A rua que subiam cruzava uma avenida, pra passar pelo sinal verde ele acelerou, ela tirou o olhar de sobre seus pés, e olhou pelo espelho retrovisor, viu alguém correndo no meio da rua, mas seu astigmatismo não a deixou enxergar.
“O louco do seu amigo está correndo atrás do carro.” – disse ele.
Ela sorriu, e abriu a porta do carro ainda em movimento.
Ele desacelerou e ela desceu ainda com o carro andando, e foi ao encontro daquele louco.
Sozinho no carro, e já no cruzamento das vias, ele achou melhor atravessar e parar sob a sombra de uma árvore, enquanto aqueles dois loucos se abraçavam no meio da rua.
Pensou que ambos subiriam até onde ele estava, pra que todos conversassem.
Ignorando o trânsito, só o sol forte pra tirar aqueles loucos do meio da rua.
Ele estava curioso pra saber porque não subiam até onde ele estava.
Curioso pra saber sobre o que falavam.
Curioso pra saber porque o louco do amigo dela havia corrido daquela maneira atrás do carro.
Um minuto é muito quando se espera por alguém.
Quarenta minutos, parecem intermináveis.
Então aqueles dois loucos começaram a subir em sua direção, e por um segundo ele se sentiu aliviado.
Quando ela ia pra longe, ele, sempre se perguntava se ela voltaria.
Ela, sempre voltava.
Mas o que realmente o incomodava é que, Ela, sempre ia.

O mesmo ônibus até o mesmo trabalho de sempre. Só o tédio parecia não ser o mesmo, a cada dia se apresentava de maneira diferente, maior, e mais contundente. Sentada no ônibus, ela, respirava voluntariamente e parava, pra saber se seus pulmões se encheriam novamente e involuntariamente… “Eles sempre se enchem” – constatou ela com um certo desânimo.

Madeleine, como toda cidadã de Otávia, era um tanto inconstante, vivia seus dias pendurada na incerteza, usava sempre o mesmo relógio parado, os mesmos coturnos mal-amarrados, o mesmo sorriso descarado e nunca tomava o café da manhã na mesma padaria por duas vezes seguidas. Gostava de pessoas, de vê-las, de cheirá-las, de senti-las, mas nunca interagia. Passava seus dias, e às vezes, seus dias eram noites inteiras, e outras vezes, noites e meia, e outras tantas horas, desenhando e escrevendo num pequeno caderno ordinário de espirais meio amassadas e capa de um quadriculado anacrônico.

“Mal acabado, tudo mal acabado.” olhava seus desenhos e não conseguia termina-los. As idéias se sobre punham, idéias novas, fulgurantes, cheias de cores, de contrastes, e se tornavam ontem com a mesma velocidade que apareciam.

“Bolhas de sabão” sabia ela.

Era um sujeito comum, sujeito as intempéries e a toda sorte de cataclismos de um cotidiano cheio de rotinas.

Sentado na cadeira sem par que permanecia no canto do quarto, ele se debruça sobre seus joelhos, e amarra, outra vez, numa outra manhã, de uma outra maneira, os mesmos sapatos. Mas ele não era o mesmo… nem a sola dos seus sapatos. Ambos, cada vez mais carcomidos.

O tempo para Ronie parecia uma roda gigante, que o levava todas às manhãs a vislumbrar a mesma luz alaranjada entrando pela janela da sala do seu pequeno apartamento, no centro velho de uma metrópole carcomida, assim como seus sapatos. Não via o céu, nem o sol, apenas o reflexo da luz que batia todas as manhãs na parede do prédio ao lado cheio de pequenos ladrilhos cor de laranja.

Mesmo depois dos sapatos amarrados, Ronie permaneceu debruçado sobre seus joelhos, num instante fleumático, tentando achar animo, ou a anima.

Todavia, mais um dia.